ПРОСТИ

 

Когда-то здесь земля горела
И небо обрывалось вниз...
С укором смотрит в небо, белый,
Застывший камень-обелиск.
 
Май окунулся в птичьи трели.
Старик. В морщинистой руке -
Цветы. Дрожащие колени...
И боль... слезинкой по щеке...
 
Коснувшись каменного глянца,
Прижался к мрамору лицом...
Потом водил по камню пальцем,
Читая имена бойцов...
 
Прости за то, что в день весенний,
Седой от горя и потерь,
Ты тихо плачешь на коленях...
Я не виновен в том, поверь.
 
Мой прадед-партизан, под елью
Погиб, встречая здесь врага.
Когда кровавой акварелью 
Антихрист выкрасил снега.
 
И дед мой тоже, пал на поле,
В начале жизни... в двадцать лет...
Когда весь мир кричал от боли,
И в клочья рвался белый свет...
 
Они под тяжестью гранита
(Ты тоже их, старик,  прости)
Землёю Родины укрыты -
Лежат под мрамором, костьми.
 
Прости... теперь - Служу Отчизне -
Слова, лишь только... на парад...
А те, кто не жалели жизни -
Почти отживший неформат...
 
Лишь камень, отдавая почесть,
Пронзает неба синеву...
И мне бывает стыдно очень
За то... что я за них живу...