ПОЛЁТ

 

Однажды... тёплым, летним утром...
(Как начинают стихотворцы)
Где небо в бликах перламутра,
Орёл парил почти у солнца.
 
Оставив на земле сомненья,
Он встретил небо криком-песней,
Кружил в порыве вдохновенья,
Под солнцем, точкою небесной.
 
То падал камнем вниз отважно,
То снова - к солнцу... озарённый...
И знал он - что для птицы важно...
Навеки небом покорённый...
 
Внизу, в песке (такой вот казус),
Облезлый выпятив животик,
С апломбом, голопопый страус,
Промолвил - так себе полётик...
 
Летит неправильно... здесь надо -
Вираж покруче, взмах потише...
Ведь небеса для нас отрада...
Мы птицы... всех должны быть выше!
 
Закончив речь, без заморочек,
Довольно крякнул, муху слопав...
Засунув голову в песочек,
Поднял небрежно к небу попу...
 
Мораль? Не станет сказка былью
В песке... и небо не приснится.
Ведь попа тяжелее крыльев...
Хоть страус... тоже, как бы, птица...